boceto para un mural (NARANJO P.)

X

Porque hay

tantas cosas que me gustan hoy de ti

y que queman en la boca.

Porque allí donde la voz no se atreve

se miran mis versos

de más de una sola manera

con vocablos que desgajan los colores

de este corazón de piedra vieja.

Porque amar ya es hermoso    

cuando se hace en silencio.

Sin que tú lo sepas.

Te amaré cuanto tenga que amarte

sin que se gaste el verbo.

Tal vez mañana pueda doblar la esquina

de esa zona fronteriza que me enmudece

y te hace poco tangible.

Porque hay

tantas cosas de ti que me gustan hoy

 y que mi silencio protege.

El peso de tu balanza. (NARANJO P.)

Marina (NARANJO P.)

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Levante otoñal. 48x50 (NARANJO P.)

IX

De volver a empezar la historia

en aquel día frío de invierno,

ahora sería lo que fui:

un golpe oscuro, una sombra interrogante,

una huida en deuda con la noche.

Caería y me dejaría caer

para llegar a ser lo que ahora soy

y encararme con todos mis arcanos.

Para que el sí salga de las rejas.

Para que la voz se alce.

Para que hable el silencio.

Para apreciar el aire tibio y quieto

o respirar ese otro que sale de fuego.

Para que el miedo se venza en el deseo.

Para que se vuelque el vientre.

Para que los latidos me desmientan.

Para que suave se ahogue la garganta.

Para que la piedra sea lava

Para arder lo bastante.

Para que estalle lo que tapa la piel y la carne.

Para que las manos se reconozcan

y se paren a pensar en el milagro.

Para que la nostalgia sea de añoranza.

Para acariciar lo imposible.

Para amar lo que sólo existe en un sueño.

Para descubrir el coraje de seguir adelante.

Sin olvido ni perdón (NARANJO P.)

XXXVI

Espiral neurótica y sin final

de un alma

que no encuentra límite ni razón

para entregarse al olvido.

Y el respirar desganado y monótono

de un tiempo

que no imagina ni se acierta.

Y la vaguedad de luz.

Y la vaguedad de esencias

que forman la imperfección

de una vida

germinan en harto cansancio.

Y esta vida mía que duerme,

y  esta vida mía que ignora

toda fructificación

de experiencias,

día a día y parodiando misterios,

ve ascender a un sol disimulado,

agazapado tras las montañas,

cual réplica exacta de su propio proceder.

Y lágrimas infinitas.

Y quejas estremecidas

claman en momentos de lucidez

por el olvido.

Olvido,

vapor que se esfuma

dentro de la masa gris

de mi cerebro.

Aquí, una pequeñaprueba de ello.

Impotencia.(NARANJO P.)

IV

A veces, cuando estoy en aquella habitación

conjugada en lo frío y en lo caliente

apuro con sed extraña los minutos que no sacian,

y me pregunto  por esto que siento,

que llegó sin principio, tan en silencio

bajo el signo de los colores de Klimt en su beso,

frente al hito más armónico

del ingenio de Gehry en su obra,

ante  una azucena de papel blanco, sin aroma.

Por esto que se muestra y se oculta,

que se atreve y se paraliza,

que sufre de otros vértigos que saltan

por encima de la necesidad de disfrazarse.

Y me descubre, lejos ya, del apego imperativo,

que ni la vida ni el amor,

ni siquiera el antes ni el después ni el más tarde,

forman parte del desacuerdo de mentiras

que me hizo intransitable.

Y, a veces, cuando entre la vigilia y el sueño,

quiero y temo y al fin me atrevo

con ese sudor  inexplorado que se deja sentir

donde nunca antes llegó nadie,

me pregunto… si amor será ir corriendo

con esta sed tan nueva que me pierde hacia su boca.

El árbol de mi Paraíso. (NARANJO P.)

Mi olor a ti

Toda mi ropa huele a cuando estabas.
Sería al abrazarte -no lo entiendo-
o que estuviste cerca y se quedó prendido.
Si arrimo mi nariz al hombro o a la manga, te respiro.
Al ponerme la chaqueta, en la solapa,
y en el cuello de un jersey que no abriga.
Aroma de placer, de feromonas,
de recostarme en ti mientras dormías.
Por mucho que la lave, mi ropa lo conserva:
es un perfume dulce que me alivia
como vestir mi carne con tu piel.
Y está durando más que mi recuerdo.
Tu rostro en mi memoria se disipa,
casi puedo decir que he olvidado tu cuerpo
y sigo respirándote en las prendas
que, al tiempo que me visten, te desnudan.
Pero la ropa es mía.
De tanto olerte en mí, tu olor es mío.
Tu olor era mi olor desde el principio,
fue siempre de mi cuerpo, no del tuyo,
de un cuerpo que lo tengo a todas horas
para quererlo entero como jamás te quise
y olerlo de los pies a la cabeza.
Es el olor de todas mis edades,
del niño absorto y puro,
del claro adolescente eléctrico y espeso,
de un joven con insomnio que soñaba
fantasmas del amor, y es también el olor
que al transpirar mis sueños dejaron en las sábanas.

Quién sabe tú a qué aspiras sin este efluvio mío,
sin mi esencial fragancia.
Estando en compañía, serás siempre la ausente
igual que si te fueras o no hubieras llegado.
Pues no olerás a nada, no dejarás recuerdo
ni podrás despertar auténtico deseo
ni embalsamar las yemas de los dedos
que un día te acaricien
con un perfume físico y concreto.
Serás para el olfato de los otros
como un espejo para los vampiros.
Y yo atesoraré con más fe que codicia
este perfume dulce de mi cuerpo
que descubrí contigo.
Si quieres existir, respíralo de nuevo.

De “La posesión del miedo” 1996

'gravidez en el vientre' (NARANJO P.)

SOBRE UNA CAMA HELADA
No es invisible el modo
en que ya no te busco,
ni esta manera nueva, sin fe ni mediodía
de llovernos despacio, -como gotas de hielo-,
de no ceder un palmo en medio del tornado.

El olvido es azul . Nunca termina
de convertirse a golpes en él mismo.
Se mide por ausencias y papeles en blanco.

Tras su paso, el silencio
deja detrás de sí un paisaje de ruinas,
una patria deshecha e inmolada
a los grises fantasmas de la pérdida.

El ánimo rojizo de las uvas maduras
se apodera despacio de la tierra.

Te quise. Me quisiste. Nos quisimos.
Qué fácil es decirlo cuando no queda nada,
cuando ya ni siquiera recordamos
el tacto de los sueños.

Ahora que la memoria se bate en retirada,
-vencida y silenciosa
como un niño sin cromos-,
y lo único tangible frente a nosotros mismos
es lo que ya no existe.

Clareando el día (NARANJO P.)

VI

La vida: mi vida,

que no ha ido ni ha vuelto,

que no ha dicho ni ha hecho,

empuja

con el corazón de lo no vivido

y se cree posible,

y se siente cercana.

Sigue el rastro de un gesto

que se esfuerza por seguir siendo.

Por conservar palabra tras palabra,

el germen latente

de unos versos liberados de culpa,

y  absueltos de castigos.

En algún lugar.

En ese momento,

que ve tan sólo lo que cuenta

y precisa del instante

que da presencia a su mirada,

coge mi sueño

y lo convierte en la  ola

de un beso que  contiene

la forma de su cuerpo.